se desse para imaginar

que vinte e três anos depois

aquela viagem pra ubatuba

seria material de uma exposição

de fotos e um livro de história

estaria numa cicatriz, num dente

perdido, na cara de um cara

de vinte e dois anos, se

                                      no fim aquela

névoa de madrugada de um verão

frio não tivesse sido névoa inconsequente

verão anárquico frio e madrugada

clandestina, ou

será que não aconteceu nada

e o que depois foi "anarquia total"

não tivesse sido só um fim de semana

nas toninhas?